Hada madrina

Te miro sin verte. Vos actúas en la escena segunda de una pequeña obra donde no sabés quién redacta los libretos, quién te apunta letra ni por qué. Es más fácil cuando uno crea los personajes, entendés las acciones de cada individuo, sabés que eso que está pasando es solo una consecuencia para que se desarrolle el próximo acto y no a la inversa como piensa la mayoría. Porque cuando vos escribís el cuento, todo tiene explicación aunque no sea muy lógica. Te miro pasar por este momento. Te sentís solo, abandonado, sin un rumbo definido en las cartas de navegación, conducido por una tripulación ebria que te hace navegar porque no hay tierra, días enteros sin llegar a un puerto que te brinde un poco de descanso entre tantos soles y lunas. Un pequeño alivio puede sentirse si el cuerpo duerme un par de horas. Te miro desde la orilla porque no tengo otra opción. No tengo palabras, no quiero versos, no me gustan las frases comunes, los párrafos de libros, no tengo recetas mágicas, ni conjuros, ni artes orientales para el alivio. Y estoy triste también. No soy un gran hada si no puedo ayudarte, soy de cartón, de telgopor, sólo una imagen que deja su lugar cuando baje el telón. Si fuéramos hechos a imagen y semejanza de algo superior no deberíamos ser impotentes tantas veces en el día, no es necesario negarnos un poco de magia; de vez en cuando lograría que tu amargura se sienta diluida como un remedio que no hace efecto.