Por qué el recuerdo me obliga a reiterar aquello que olvidé?
Me duelen las heridas que veo en la piel y no puedo reconstruir y olvido aquello que no deja cicatrices.
La memoria selectiva me arrincona en laberintos de piedra donde solo se puede salir por arriba, deambulando por los bordes pero sin encontrar la salida en los espacios.
Recortes, collages de imágenes inexistentes, hambre de conocimiento sobre visiones espectrales del pasado.
Hojas en blanco, superficies lisas e inacabadas donde no hay relatos tallados.
Quién encierra los relatos que conforman mi propia historia? esa definición difusa que puede cambiar cada amanecer luego de que llegue la noche.

El precio

Necesitaba dinero y vendí un pequeño reloj sin historia. Nunca supe de quién era, llegó un día en una caja que traje de mi casa paterna.
Me devolvieron en un sobre blanco y ordinario, el mecanismo y el vidrio que lo protegía. Todavía funciona.
En agradecimiento, lo usaré para una obra.
Y aunque ahora ya no tenga valor, le daremos una historia.

SED

Voy a transformarme en santa.
Con el inmaculado vuelo de mis alas lograré mi redención
y bajo los pies llenos de llagas marcare senderos hasta convertirme en un campo fértil.
En el suelo caerá toda mi sangre para que los infiernos se consuman en los ríos subterraneos de la vida.
Y continuar esta sed de no ser nada.

No quiero dejar de atravesar el dolor. Quiero que duela esta angustia de seguir dudando.
No deseo la tristeza que inutiliza pero tampoco una alegría de payasos enajenados.
Dentro de algunas certezas comprendo que el mundo no es un sitio justo y aunque debo tener aquello de lo que otros carecen, no me gusta conformarme con lo que está solo al alcance de la extensión de la mano.
No puedo dejar de preguntar y las respuestas no me calman.
No quiero mares sin vientos cuando estoy buscando puertos donde arribar. Pero me vendría bien una brújula que funcione.
La vida es corta según parece pero en ocasiones se hace eterna. Un día deja de serlo en el mismo momento donde se convierte en otro.
Suspiro buscando paz en los infiernos personales sin poder creer ni en Dios o el Diablo.
Y como decía una canción, no sé lo que quiero pero lo quiero ya.

0 primavera

Me gustaría saber dibujar las palabras.
Tal vez no sea necesario llenar los renglones con letras unidas para contarte algunas cosas.
Un sonámbulo que te despierta por las noches en sueños figurados lleno de imágenes que solo entiende el inconsciente.
Quiero representar lo indescifrable.
Decir lo que cuentan las sombras cuando una luz las destruye. Traerte de vuelta y lamer las heridas del tiempo sin suponer los acuerdos.

Vuelos

- Me la juego a morir-
La eterna idea de las resurrecciones, de las vidas paralelas no posibles, de la limitación de elegir una sola para llevarla hasta la muerte.
Y sin embargo las mutaciones casi como renaceres.
Esas alas que no tenía el gusano cuando fue confinado a paralizarse.
Como los dolores que matan pero nos hacen sentir vivos.
Elegir una existencia. No pensar en las pasadas o las posibles.
Y jugar hasta que se termine el tablero.