Que haría Jenny si fuera yo?

Cuando era pequeña en edad leíamos con mi hermano una colección de libros titulada “Elige tu propia aventura”; una serie de cuentos con diferentes finales como su nombre lo indica. La introducción era común a toda la historia pero luego de la segunda página se planteaba elegir dos opciones diferentes para el protagonista. Y decía algo más o menos así..si quieres que Jenny investigue que hay en la selva ve a la pag.5..si quieres que Jenny continúe por el camino planeado ve a la página 10... Leí muchísimas veces esos libros y cuando ya me aburrían le jugaba una competencia a mi hermano. Uno leía y el otro elegía; el que tuviera mejor final ganaba (me encantan esos planteos intrascendentes de la infancia...que se podía ganar?) Por supuesto yo conocía muchas de las variantes y ganaba la mayoría de las veces. Pero otras, generalmente cuando eran más de dos opciones, me olvidaba que sucedía, entonces acudía a las trampas infalibles de todo juego de niños. Sin que Diego me viera chusmeaba las primeras palabras para ver de que se trataba la opción. Pero a veces mi memoria fallaba, terminaba perdiendo, y encima de la bronca tenía que aguantar todas las cargadas posibles. Cuantas veces, siendo grande en edad pero pequeña en sentimientos, tuve que elegir mi propia aventura. Antes de optar intentaba prever los primeros acontecimientos y muchísimas veces no sucedía lo que esperaba.

Con el tiempo empecé a jugar el juego de mi hermano; dejarme llevar por mis emociones y percepción..que haría Jenny si fuera yo? No puedo decir si gané porque ya no hay competencia, pero ahora me enojo mucho, muchísimo menos que antes.-

Saque número para ser atendido

Sin querer pedir te pido que me recuerdes como aquella nena que te abrazaba pensando que vos eras el mundo. Sin querer reír me río sabiendo que creceremos juntos conociendo nuestros secretos hasta el día en que alguien no se dé cuenta y los divulgue en el medio de un asado tomando una copa de más. Sin querer despertarme me despierto viendo el sol acuoso y podrido de otoño que me obliga a levantarme en una desdichada sinfonía de olores y sabores matutinos. Nadando en un mar de letras, adjetivos, tiro papeles y tinta porque no termino de encontrar el vocablo que explique tantas cosas que me suceden a mí y a todos al mismo tiempo, eternas mokitas... Sin querer queriendo se me vuelven papel maché los sentimientos, una mezcolanza, un pasticho que tiene forma pero sin color; los aplasto, los empasto hasta entender que quiero crear con ellos; una manzana, una hoja, un inservible..los moldeo, sale algo porque la pasta se seca pero no es lo que quiero. Los pinto, los disfrazo, les doy nombre...

Sin querer molestar, nada te pido porque me cansé de llenar solicitudes y esperar que llegue el numero 253 color rosado. Hasta la próxima vida me voy.

Bestiario

(Sabés qué? todos somos animales, vos también)

Sos un puercoespín. El amor, si está destinado a un animal repleto de púas,es inquietante. No importa cuán terrible u inofensivo se vea; la defensa siempre está al acecho. Camina tranquilo, feliz en su mundo de pastos cortos, de mirada cercana, de horizonte próximo, seguro que su mecanismo es eficiente. No lo toques porque es imposible no salir herido. Está en su naturaleza, no puede hacer nada contra ella; vos te acercás y la respuesta sin pensar es erizar el lomo, para que por lo menos pienses si vale la pena lastimar tu mano. Pero puercoespín...así no podrás sentir caricias tibias. O sí. No muestres tu defensa conmigo, no voy a matarte. No quiero atentar contra tu integridad. No me asusta tu presencia. Con que armas puedo herirte? Te muestro mis manos llenas de tinta y surcos para que te subas. Puercoespín. No me mires con desconfianza. Observame. Yo también soy bastante espinosa...pero lo controlo para no defenderme inutilmente.

Palabras sueltas atadas con piolín

Menos problemas. Menos palabras. Menos encuentros. Más soluciones. Más silencios. Más soledades. Menos es más?

Exploratorio

Y si en este juego donde se van los días acercando alejando esperando aquel futuro que no llega nunca porque se acerca porque se aleja nos encontramos de frente mirándonos como adultos sabios pero ignorantes, como chicos inocentes, expeditivos, como criaturas extrañas valientes inconscientes explorando el terreno con la palma de las manos, llenos de tierra, de barro, midiendo con los pies, con los dedos, con las manos con metros, con millas marinas, y sin entender nunca que al estar tan cerca siempre nos vamos de casa.

Mokita

" Sentimientos completos, conceptos completos, quedaban sin expresarse sencillamente porque nunca se había acuñado un vocablo para capturarlos. Palabras como mono-no-awaré, "la tristeza de las cosas" , un término japonés que definía el ubicuo patetismo que acecha bajo la superficie misma de la vida. Palabras como mokita, de la lengua kiriwina de Nueva Guinea, cuyo significado era "la verdad que nadie dice". Hace referencia al tácito acuerdo entre las personas para eludir toda alusión clara a ciertos secretos compartidos, como el problema de la bebida de la tía Louise o la homosexualidad encubierta del tío Fred. O aquel incidente.

También éstos eran mokita. Eso es lo que acercaba a Edwin y May, y eso era lo que los separaba: un delgado e impenetrable tabique de mokita se alzaba entre ellos."

Felicidad MR- Will Ferguson

Secretos de barrio

Esta escultura está en la plaza de mi barrio. Parece un ángel pero para mí tiene cara de mujer con alas. Para preservarla de las pintadas la colocaron entre unos grifos que la mojan todo el tiempo, incluso por la noche.

Cada vez que paso por la mañana se forma un arco iris, como si el día quisiera regalarle algo para poder ser vista. Pero cuando nadie queda, cuando los mortales intentan descansar, se escucha su aleteo entre los árboles, lejos de las miradas indiscretas vuela fuera de esa cárcel de gotas endiabladas. Y esa sonrisa, si la volvés a observar es una mueca burlona. Después de todo... quién puede encarcelar a una mujer con alas?

Hada madrina

Te miro sin verte. Vos actúas en la escena segunda de una pequeña obra donde no sabés quién redacta los libretos, quién te apunta letra ni por qué. Es más fácil cuando uno crea los personajes, entendés las acciones de cada individuo, sabés que eso que está pasando es solo una consecuencia para que se desarrolle el próximo acto y no a la inversa como piensa la mayoría. Porque cuando vos escribís el cuento, todo tiene explicación aunque no sea muy lógica. Te miro pasar por este momento. Te sentís solo, abandonado, sin un rumbo definido en las cartas de navegación, conducido por una tripulación ebria que te hace navegar porque no hay tierra, días enteros sin llegar a un puerto que te brinde un poco de descanso entre tantos soles y lunas. Un pequeño alivio puede sentirse si el cuerpo duerme un par de horas. Te miro desde la orilla porque no tengo otra opción. No tengo palabras, no quiero versos, no me gustan las frases comunes, los párrafos de libros, no tengo recetas mágicas, ni conjuros, ni artes orientales para el alivio. Y estoy triste también. No soy un gran hada si no puedo ayudarte, soy de cartón, de telgopor, sólo una imagen que deja su lugar cuando baje el telón. Si fuéramos hechos a imagen y semejanza de algo superior no deberíamos ser impotentes tantas veces en el día, no es necesario negarnos un poco de magia; de vez en cuando lograría que tu amargura se sienta diluida como un remedio que no hace efecto.