tag:blogger.com,1999:blog-67518645305871809372024-03-05T04:05:59.273-03:00Volver a Ver (Ada)Se perdió?
Respire.
Intente buscarse en los mapas que no aparecen en Clarin.com.
Y cuando sienta que llegó, piense si Ud. ya no había estadoAdahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.comBlogger176125tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-73019482218345232302015-01-07T21:48:00.000-03:002015-02-19T00:03:44.249-03:00Deseo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Me gusta enamorarme del enamoramiento.<br />
La emancipación de la razón, del amor correcto, de la relación perdurable.<br />
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;">Disfruto que las mariposas me devoren</span><br />
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;">Aunque (sobre) vivan unos días y para ello haya alojado crisálidas que se alimentaban de mi sangre. </span><br style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;" /><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;">Dioniso levantando un imperio tirano que me conduzca a una muerte dulce de la que deberé resucitar a la tercera luna.</span><br style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;" /><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;">Una vez más. Una vez menos. </span></div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-14533344656979462382014-12-12T22:00:00.000-03:002014-12-12T22:00:47.216-03:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Por qué el recuerdo me obliga a reiterar aquello que olvidé?<br />
Me duelen las heridas que veo en la piel y no puedo reconstruir y olvido aquello que no deja cicatrices.<br />
La memoria selectiva me arrincona en laberintos de piedra donde solo se puede salir por arriba, deambulando por los bordes pero sin encontrar la salida en los espacios.<br />
Recortes, collages de imágenes inexistentes, hambre de conocimiento sobre visiones espectrales del pasado.<br />
Hojas en blanco, superficies lisas e inacabadas donde no hay relatos tallados.<br />
Quién encierra los relatos que conforman mi propia historia? esa definición difusa que puede cambiar cada amanecer luego de que llegue la noche.<br />
<br /></div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-46124688333949797032014-11-28T11:11:00.002-03:002014-11-28T11:11:14.412-03:00El precio <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Necesitaba dinero y vendí un pequeño reloj sin historia. Nunca supe de quién era, llegó un día en una caja que traje de mi casa paterna.<br />
Me devolvieron en un sobre blanco y ordinario, el mecanismo y el vidrio que lo protegía. Todavía funciona.<br />
En agradecimiento, lo usaré para una obra.<br />
Y aunque ahora ya no tenga valor, le daremos una historia.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSq83EVQ49tAiyW-H1BN8AVPpIFCvomneDZc-OLqobF5Pnbpwo7AlLD2t2gD1UPwgfanUugex7QPRdXUnfYBPoEsoL6GJS_VRzm9RjbLAa9SvKA57hmfYS8ZpnEJzeFa2KhVtgfyVkTZE/s1600/013.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSq83EVQ49tAiyW-H1BN8AVPpIFCvomneDZc-OLqobF5Pnbpwo7AlLD2t2gD1UPwgfanUugex7QPRdXUnfYBPoEsoL6GJS_VRzm9RjbLAa9SvKA57hmfYS8ZpnEJzeFa2KhVtgfyVkTZE/s1600/013.JPG" height="330" width="400" /></a></div>
</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-8468973224454930502014-11-23T20:56:00.003-03:002014-11-24T13:44:43.226-03:00SED<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Voy a transformarme en santa.<br />
Con el inmaculado vuelo de mis alas lograré mi redención<br />
y bajo los pies llenos de llagas marcare senderos hasta convertirme en un campo fértil.<br />
En el suelo caerá toda mi sangre para que los infiernos se consuman en los ríos subterraneos de la vida.<br />
Y continuar esta sed de no ser nada.</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-89753705549892904942014-09-23T23:15:00.000-03:002014-09-23T23:18:19.546-03:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
No quiero dejar de atravesar el dolor. Quiero que duela esta angustia de seguir dudando.<br />
No deseo la tristeza que inutiliza pero tampoco una alegría de payasos enajenados.<br />
Dentro de algunas certezas comprendo que el mundo no es un sitio justo y aunque debo tener aquello de lo que otros carecen, no me gusta conformarme con lo que está solo al alcance de la extensión de la mano.<br />
No puedo dejar de preguntar y las respuestas no me calman.<br />
No quiero mares sin vientos cuando estoy buscando puertos donde arribar. Pero me vendría bien una brújula que funcione.<br />
La vida es corta según parece pero en ocasiones se hace eterna. Un día deja de serlo en el mismo momento donde se convierte en otro.<br />
Suspiro buscando paz en los infiernos personales sin poder creer ni en Dios o el Diablo.<br />
Y como decía una canción, no sé lo que quiero pero lo quiero ya.</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-12989364650425166142014-09-23T23:09:00.002-03:002014-09-23T23:09:30.187-03:000 primavera<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Me gustaría saber dibujar las palabras.<br />
Tal vez no sea necesario llenar los renglones con letras unidas para contarte algunas cosas.<br />
Un sonámbulo que te despierta por las noches en sueños figurados lleno de imágenes que solo entiende el inconsciente.<br />
Quiero representar lo indescifrable.<br />
Decir lo que cuentan las sombras cuando una luz las destruye. Traerte de vuelta y lamer las heridas del tiempo sin suponer los acuerdos.</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-7076281773252273602014-02-23T21:40:00.000-03:002014-09-23T23:12:08.887-03:00Vuelos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
- Me la juego a morir-<br />
La eterna idea de las resurrecciones, de las vidas paralelas no posibles, de la limitación de elegir una sola para llevarla hasta la muerte.<br />
Y sin embargo las mutaciones casi como renaceres.<br />
Esas alas que no tenía el gusano cuando fue confinado a paralizarse.<br />
Como los dolores que matan pero nos hacen sentir vivos.<br />
Elegir una existencia. No pensar en las pasadas o las posibles.<br />
Y jugar hasta que se termine el tablero.</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-30541557703903974872013-12-29T20:45:00.000-03:002014-05-23T15:52:03.693-03:00Yo no lloro<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Que tristeza tiene aquel que perdió sus fantasías.<br />
Que por temer el llanto desestima el poder de la esperanza.<br />
Quién tiene autoridad para cruzar a la vereda de los burladores?<br />
Lamento del que no se atreve a redimirse con las pasiones.<br />
Imagen penosa del que no sigue saboreando besos antes de dormirse dejando de anhelar abrazos desnudos y prefiere no pensar. Pertenecer al terreno de lo vivido sería el lugar de los cielos olvidados.<br />
Yo supe tener un amor de contramano y sigo acariciando su recuerdo para que no se deje seducir por el abandono.<br />
Yo sigo imaginando sus besos; que la distracción no me haga creer que cualquiera es capaz de dejar huella en mi escote.<br />
Ser un tanto masoquista . Abrir la puerta para ir a jugar. En la caja del ensueño traer escenas del recreo en un verano.<br />
Por lo tanto, me considero mansamente dichosa.<br />
Tengo la riqueza del que se resiste a extraviar sus venturas por absurdas escenas cotidianas.</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-15528277525380895492013-12-04T09:41:00.003-03:002013-12-04T13:51:27.621-03:00Arder<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
A la pregunta -quién soy yo? no podría responder.<br />
Soy tantas cosas que no sabría cuál priorizar; si mis funciones o mis convicciones.<br />
Soy yo un conglomerado apoltronado de sucesos, manifiestos, iras, paciencias, amores, semillas, soles y suspiros perdidos en el aire de mayo.<br />
Soy las siestas dormidas para el reparo y las jornadas exhaustas de trabajo. Las hamacas tocando el cielo y los surcos hechos en la tierra con los pies.<br />
Soy mi descendencia y mi ascendencia; los padres, los hijos, hermanos y sinceros parientes que me regaló la vida.<br />
Soy este laberinto endemoniado donde la salida se oculta y un sendero liso lleno de señales que marcan los animales sueltos.<br />
Y cuando deje esta existencia, seré la tierra que cobija en su vientre todos nuestros dones. Volveré a ser sol y lluvia, viento o marea, seré esa que quise ser y la que he sido.</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-12943332659175507752013-11-26T11:17:00.000-03:002014-09-23T23:14:22.928-03:00La tierra se mueve<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Cuando era niña escuchaba mucho "La canción del jardinero" de María Elena Walsh.<br />
Mi estrofa preferida decía :<br />
yo no soy un bailarín<br />
porque me gusta quedarme<br />
quieto en la tierra y sentir<br />
que mis pies tienen raíz.<br />
<br />
No era absolutamente cierto; yo amaba bailar pero la idea de sentir que me convertía en árbol me parecía (y me parece) maravillosa. Se alargan los dedos y se iban hundiendo en la tierra cada vez más profundo, menos humana y más perteneciente a un paraíso de eucaliptus añosos.<br />
<br />
La raíz tiene metáfora de quietud pacífica, de la sabiduría que la pacha se encargará de nuestro futuro.<br />
<br />
Pero el mundo se ha transformado. A veces la tierra se mueve y las raíces nos anclan en terrenos poco fértiles. Me faltan los nutrientes, como me había enseñado mi maestra de cuarto grado indispensables para que todo árbol siga vivo.<br />
La tierra me sacude, me expulsa, me domina, se seca.<br />
Y dejando mis viejas afirmaciones, algunas creencias y cierto espíritu riguroso debo abandonar esto que se ha transformado en un estanco. Obligada a moverme, sin otra opción que correr, desentierro aquello que fueron pies.<br />
<br />
Pero comprendo que además, soy bailarín, como decía la canción. Y que lo puedo disfrutar.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB8oueQ1jOpOpA3kRkycG-nmKbK7d2q3mmwGXvtIJyOBgirhGYQKBoURsbJwHcxEWHq8XIc5-ycjPLq-8lAaWH9FF612WbD6FXRE23rRJoRWZo3_PG_KbQPDmFgL8zvPM-96sO41zP_IM/s1600/ARBOL-3D.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB8oueQ1jOpOpA3kRkycG-nmKbK7d2q3mmwGXvtIJyOBgirhGYQKBoURsbJwHcxEWHq8XIc5-ycjPLq-8lAaWH9FF612WbD6FXRE23rRJoRWZo3_PG_KbQPDmFgL8zvPM-96sO41zP_IM/s320/ARBOL-3D.jpg" height="240" width="320" /></a>Convertirme ahora en un árbol danzante buscando<br />
un nuevo destino.<br />
Aunque eso no figure en ninguna Enciclopedia del Conocimiento.</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-91648449167445483042013-09-12T16:23:00.000-03:002013-09-12T20:56:44.905-03:00Parirse huérfana <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Parirse.<br />
Convivir con el dolor por muchas lunas y algunas cosechas sin siembras. Llevarlo a través de las sequías y las inundaciones más poderosas.<br />
Ser madrehija por la capacidad de sobrevivir sin depender del progenitor.<br />
<br />
Salir de la oscuridad, enceguecerse con la luz y perder el sentido de orientación hasta que la vista comience a registrar ciertas formas que luego serán nombradas.<br />
<br />
Un proceso sin comienzo ni final que se transita con la fuerza estimulante de la gravedad.<br />
Dejar lo conocido por pequeño, por estrecho, por incómodo, por nauseabundo.<br />
<br />
Y esa vida, un poco ahogada con los fluidos del nacimiento, se instala desde los pulmones bajo gritos de recién nacida y un corazón que sigue palpitando canciones de cuna.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKg9pNYUGUYlToYF9RsCG8nam6jCcqLQ4XEJFv9kmBt09ASWUWaP3BJOXEP0G2cjCwM-PM2Krzr4wDJsnQLMUHoLBzjVV-wLuxsuIq8m8WGvJr_94079xh72huNVKWYmCkl67hW9snxlI/s1600/013.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKg9pNYUGUYlToYF9RsCG8nam6jCcqLQ4XEJFv9kmBt09ASWUWaP3BJOXEP0G2cjCwM-PM2Krzr4wDJsnQLMUHoLBzjVV-wLuxsuIq8m8WGvJr_94079xh72huNVKWYmCkl67hW9snxlI/s400/013.JPG" width="293" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-75964679247142054222013-08-28T08:19:00.000-03:002013-10-08T17:06:37.698-03:0045<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Era un amor grande, no por su grandeza sino por su tamaño. O por ambos.<br />
Pero también era pequeño por indefenso; frágil en su existencia prematura como los amores que nacen a destiempo.<br />
Traía historias ajenas en algún rincón del pensamiento, remitiendo pocas vivencias pero con apéndices de cuentos terminados.<br />
Y así lo fui ovillando, enredando, enmarañando.<br />
Quizá era la falta de experiencia para cuidar de recién nacidos o la tristeza desmedida que no tuvo piedad en someter a una vida corta.<br />
Porque era inmenso pero no llegó a desarrollarse. Estaba satisfecho con palabras mal escuchadas, silencios protagonistas o diálogos insurrectos que se convirtieron en monólogos.<br />
<br />
¿Habrá que dejar que el huracán arrase con todo y negarse a plantar semillas en medio del viento?<br />
No lo sé.<br />
Busco en una caja que está llena de quizás y no encuentro ningún porque.<br />
Me queda pensar que la falta de conocimiento se convierte en la esperanza de los ignorantes.<br />
<br />
Y si nuevas ciudades resucitan, después de los tornados más impíos, habrá que pasar la noche dentro de refugios construidos.<br />
Para esperar.<br />
Para creer. Para crear.<br />
Y cuando la madre tierra termine su ciclo, recibir las primeras flores. Bajo cualquier forma, algún día también se mueren los inviernos.<br />
<br /></div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-51754032813420346632013-08-13T23:12:00.001-03:002014-09-23T23:16:10.606-03:00Calendario<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
El 31 de Octubre debía celebrar el Día de Brujas en otro país.<br />
En esa fecha, los fantasmas rondarían por la Plaza principal sin mirarnos aunque quisieran vivir más de la cuenta.<br />
Deambularían sin tocarnos para generar en mi compañero de ruta alguna risa miserable.<br />
Faltaba poco para terminar el año y entonces podríamos saldar todas las deudas pendientes. Después la vida seguiría su camino sin punitorios que recordaran nuestras faltas.<br />
Halloween es una festejo divertido pero también nos remite al miedo y los espantos. Tal vez marcar ese día del calendario trajo una cuestión casi premonitoria.Como si nosotros mismos nos hubiéramos transformado en esos adivinadores berretas de salón.<br />
Lo cierto es que los espectros, lejos de quedarse mirando, se sentaron cómodamente a esperar. A subir las apuestas sobre quién se dejaría ganar primero por el pánico, los malos entendidos, la desconfianza o la intolerancia al futuro. Haciendo chistes sobre nuestras incapacidades humanas para generar seguridad sobre los proyectos.<br />
Sobre aquel destino que siempre es incierto e inmanejable.<br />
Entonces no hubo viaje.<br />
Tampoco encuentro. Ni desencuentro.<br />
Eso fue lo más triste.<br />
No hubo nada el 31 de Octubre de aquel año bisiesto. Solo una plaza chilena llena de fantasmas que jugaban a la rayuela con una piedrita del cielo.</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-24616178809792969722013-08-11T22:15:00.001-03:002013-08-13T22:00:39.115-03:00Jump<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Es complicado caerse en un pozo.<br />
Enredarse con las raíces que crecen bajo tierra. Dejar de tener miedo a los insectos que dan vueltas por cientos de agujeros sin luz.<br />
Pedir agua. Tener sed pero desear que no llueva para que no se genere un lodazal.<br />
Acostumbrarse a la oscuridad, tener capacidad para optimizar la luz del día y no desesperar con los ruidos por la noche.<br />
Y vivir la estadía con el deseo de salir. Con la fantasía que podrían crecer alas para volar.<br />
Es más engorroso cuando el agujero que nos engulle lo construimos nosotros. Buscando bajo tierra objetos perdidos, tesoros viejos que perdieron valor.<br />
Para suerte de los aventureros, también deambulan equipos de rescate.<br />
Cuando no se puede solo, otros compañeros de viaje, amores nuevos y sobrevivientes, colaboran para encontrar la forma de subir. Hay que hacerlo con los pies, con las manos, con las uñas, con el cuerpo vivo.<br />
Para entender que aunque sapos de otro pozo también podemos saltar con fuerza los días de lluvia.<br />
<br />
<br /></div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-87824920666793300462013-07-11T09:33:00.000-03:002013-07-11T20:50:39.584-03:00Puntadas y patrones<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Cuando mamá estaba triste tejía.<br />
De pronto se sentaba en algún lugar de la casa, generalmente la cocina, tomaba las dos agujas y comenzaba la función.<br />
En alguna época de crisis (este país vive en crisis) hacía cadenitas con la aguja de crochet y salían unas florcitas nacidas de cualquier pedazo de hilo que anduviera circulando. O varios pedazos. Parecía como si la amalgama de puntadas y elementos, unidos en esa danza, dieran cierto orden universal ante alguna situación.<br />
Sus conocimientos eran primarios; la producción solo contaba con bufandas en punto Santa Clara o redondeles que adquirían formas diversas de mantelitos o apoya tutti. Recuerdo alguna bufanda rosa muuyy larga y me genera una sonrisa pensar cuantas filas habrán sido necesarias para calmar su ansiedad.<br />
Hace un par de semanas fuí a comprar lana para un chaleco multicolor. Me faltaba ese básico en mi guardarropas y mi tía gentilmente se ofreció a cumplir el deseo.<br />
Extrañamente tomé una madeja y también la sume a la cuenta. Pero para mí.<br />
Revolví todos los cajones de mi casa y encontré dos agujas que ni siquiera recuerdo de donde salieron. Armé un ovillo, me senté en una silla casual y comencé a tejer. Es muy impresionante como sin darse cuenta se van repitiendo patrones.<br />
Cuando comencé a llorar obtuve la confirmación del evento. Y las palabras se transformaron, medias anudadas y un poco tejidas, en una historia para abrigar mi garganta. Un talismán que protegiera mi voz cuando hiciera frío.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSb5ftAav5bc137h6pnyLDq2QutQeYKblicVSLDjetvipvieaY2OulI7hutiAQH_PmV5Y6vKAWHlxs-OzUpwu8bQVGEC7N_1hmSkvseaUplnWd4IV_RQgejWTmHZ35UACpBocO05bHZxI/s1600/tejido.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSb5ftAav5bc137h6pnyLDq2QutQeYKblicVSLDjetvipvieaY2OulI7hutiAQH_PmV5Y6vKAWHlxs-OzUpwu8bQVGEC7N_1hmSkvseaUplnWd4IV_RQgejWTmHZ35UACpBocO05bHZxI/s1600/tejido.jpg" /></a></div>
</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-72226425984006481982013-07-01T07:50:00.001-03:002013-07-01T07:55:12.142-03:00De parto<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Que se hace con un gran amor?<br />
Uno puede verlo nacer y entender rápidamente que será importante.<br />
Se lo siente gestar como a un niño, en las entrañas, con suaves patadas cercanas al corazón y caminando como si faltara un poco el aire.<br />
Que se hace con un amor así de grande?<br />
Se puede acunarlo, buscarle un espacio, tirar muebles viejos, entregar esos objetos que son solo decorativos y juntan polvillo.<br />
Como se trae a un universo caótico esta semilla de baobab?<br />
Plantando en tierra libre, lejos de construcciones rígidas, sabiendo que sus raíces destruirán las veredas, que habrá que aprender a caminar sobre el césped o en el terreno embarrado, pero dejarle lugar para que pueda extenderse a su placer y desperezar toda la vida que trae dormida dentro de su cascarón.<br />
Y en ese momento donde se separa sobre la faz oscuridad y luz, donde el día y la noche cobran entidad, se entrega el propio corazón para alimentar su vida.<br />
Y se le da la bienvenida. Como se puede. Con los recursos que se tienen a mano y los que se inventarán.<br />
Un gran amor debería merecer una gran existencia.<br />
Yo lo recibo. Sin estruendos, sin fuegos artificiales. Susurrando en su oído...bienvenido.<br />
<br />
<br /></div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-39824298629518427172013-06-11T22:53:00.000-03:002013-06-11T22:54:49.257-03:00Solo de palabras<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Muda.<br />
Como una prenda que necesita cambiarse pero no sería aceptable en estas condiciones invernales.<br />
Muda.<br />
Sin nada para decir cuando las palabras arman su propio atolladero al querer salir sin encontrar atajos.<br />
Muda.<br />
En el proceso del cambio de piel que corresponde a todos los animales vivientes.<br />
La vida se muda. Se lleva todos los objetos llenos de polvillo a sitios más pequeños. En cajas. Encajados.<br />
Llena de ruidos, ante todo el silencio, prefiero ser muda.<br />
<br />
<br /></div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-63545862415461567292013-05-17T13:35:00.003-03:002013-06-12T14:47:05.711-03:00Esos amorosos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Se enamoran de mí los
cavadores de tumbas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Si llegara al
cementerio para visitar a mi madre un
martes por la mañana, día donde hay gran cantidad de entierros, es posible que
me lleve algunas propuestas de quienes están trabajando con la tierra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Es amor. No es un efluvio
por atracción sexual de primavera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Me hacen regalos
tiernos. Los anillos que le han sacado a los muertos, pulseras de bronce
logradas con la fundición de las manijas de los ataúdes, flores que no están
marchitas y son robadas de las coronas. Ramos de margaritas amarillas y
rosadas, claveles rojos con los pétalos chamuscados por el frío, crisantemos
debilitados con perfume de agua putrefacta. Todo es obsequiado con el profundo
sentimiento del amor vivo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Yo sonrío y acepto los
agasajos sin excusa de cumpleaños.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Me coloco los anillos,
las pulseras tintineantes, llevo el
ramillete de flores a punto de volverse hediondas y escucho propuestas de hacer
un pozo profundo para mi muerte así los gusanos no pueden comerse mi piel.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Luego de la ceremonia
de bienvenida, todos volvemos a nuestras tareas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Ellos siguen cavando
para recibir a los que están llegando; yo voy a llorar un rato a mis padres que
están juntos en el mismo sitio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Me alejo despacio para
que mis pisadas hagan menos ruido que las paladas de tierra y las raíces que
crujen.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Cuando llego a la
calle tiro las flores a la basura. Me despojo de la bijouterie mortuoria y se
la regalo a una mujer que me pide dinero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Nunca puedo decirles
que los detesto. Ellos son lo único vivo dentro de ese escenario.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Y no quiero enamorarme
de un hombre que solo prepara lugares para dejar muertos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-MX">Para dejar muertos,
bastante tenemos con la vida.<o:p></o:p></span></div>
</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-5961887346543489702013-04-28T19:03:00.001-03:002013-04-28T21:14:42.417-03:00Pesadillas diurnas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Estoy comenzando a convertirme en el monstruo que siempre soñé.<br />
Un monstruo lleno de peludas intenciones. Con varios ojos en la frente y una forma amorfa para moverme.<br />
Uno de esos que los niños no quieren en sus pesadillas pero que son efectivos en las películas de terror de la adolescencia.<br />
Con capacidad para generar gritos de espanto y sugerir visiones espectrales.<br />
Uno de los que no podrían entrar en los paraísos prometidos.<br />
Uno que no tuviera ninguna posibilidad de sufrir porque pertenece al mismo mundo de espanto.<br />
Esos personajes que causan rechazo pero que al mismo tiempo son la sombra de la luz, la balanza que equilibra.<br />
Permitirse ser aquello que tantas veces temimos...</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-56825076682656276062013-04-25T22:33:00.003-03:002013-04-25T22:34:57.416-03:00Vivirlavida<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
¿Que hacer con nuestros muertos cuando estamos vivos?<br />
Donde colocar sus miradas ausentes, sus sonrisas inquietas, sus colores preferidos, las elecciones diarias, las comidas que dejarán de ingerir, los proyectos que quedaron truncados, los viajes que no podrán realizar o los riesgos que ya no deberán asumir?<br />
Donde alojar tantos datos para que no se sientan olvidados?<br />
Como no sentirse un cobarde si no queremos terminar aquello que quedo sin finalizar?<br />
En que lugar enterrar sus ganas de quedarse, su historia, las canciones que dejarán de ser favoritas, los discos que serán arrojados a la calle?<br />
No hay lugar en la tierra de arriba para ellos.<br />
Dejar sanar los muertos.<br />
No retener sus deseos. Permitirles un lugar seguro lejos del ruido interno.<br />
Despedirlos de la vida con la circunstancia de su destino incierto pero seguro.<br />
Dejarlos ser.<br />
Dejarlos muertos.</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-72093408192004265522013-04-12T21:39:00.003-03:002013-04-13T10:16:07.432-03:00Souvenir<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
No sirve un souvenir del vuelo. El recuerdo de tus alas, no significa nada más que anhelos de recordar el pasado todo el tiempo.<br />
Si fue magnifico o mediocre, ahora da lo mismo.<br />
Observas tu último tesoro imaginando que guarda la esencia de la libertad, pero es solo un fetiche para imaginar el viaje.<br />
Es momento de olvidar como era antes de estos plumones.<br />
Ahora la paciencia, y el encuentro con tu esencia, será lo único que te hará volver a la cumbres heladas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVj435CCMeWM4-IW-t8pPwTJHhPHBEaSifqg7ZdfMnKXHKLxdwarTB6dlbWxP4P3WFMFd3HpmNHsgUKWbA48KiM-XEJXSQyRsAF0v_-X9b-EqunzSWNTqtinqNwTrOnp3_XXkpDglNtdM/s1600/012.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVj435CCMeWM4-IW-t8pPwTJHhPHBEaSifqg7ZdfMnKXHKLxdwarTB6dlbWxP4P3WFMFd3HpmNHsgUKWbA48KiM-XEJXSQyRsAF0v_-X9b-EqunzSWNTqtinqNwTrOnp3_XXkpDglNtdM/s320/012.JPG" width="242" /></a></div>
<br /></div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-37505647748110478082013-04-11T20:04:00.000-03:002013-04-12T08:09:36.608-03:00Crisálida<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Cuando la oruga siente que todavía no es el momento (pero que está cerca) debe experimentar un profundo impulso de vomitar eso que constituye su propio universo, el capullo de su producción natural que sin embargo contiene un ahogo oscuro.<br />
No es ahora.<br />
Padece la última etapa de la transformación pero sin la suficiente fuerza como para liberar la tensión en la que se encuentran sus alas.<br />
Este proceso de asfixia podría transcurrir en el escaso tiempo de nuestros relojes, pero más extenso para quién tiene pocos días de vida en el calendario gregoriano.<br />
Una tarde llega el instante mágico cuando el sol está dando el paso a la luna.<br />
Impulsada por un deseo de morir con su dolor rompe la red y nace una vez más.<br />
Pero ahora para volar por siempre.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxOnoEPokkh7GXSeRiv7RxK1PxD824mjFr6XFO9W1sMEc5GM4RKBJ2a5Z1LBTf3quXDvrN9dLwdeM4vBacj7QaSlNvOWoKXKQxClBcOm4XJTDIBb9veVtcR0mft-UUz7lrtZ-2D79zrKc/s1600/mujer+mariposa.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxOnoEPokkh7GXSeRiv7RxK1PxD824mjFr6XFO9W1sMEc5GM4RKBJ2a5Z1LBTf3quXDvrN9dLwdeM4vBacj7QaSlNvOWoKXKQxClBcOm4XJTDIBb9veVtcR0mft-UUz7lrtZ-2D79zrKc/s320/mujer+mariposa.JPG" width="320" /></a></div>
<br /></div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-80468042836727057112013-04-10T18:50:00.003-03:002013-04-10T22:17:36.173-03:00Equilibrista<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Las redes tiene agujeros pero igual te sostienen (te lo dije sin pensarlo aunque fuera una buena metáfora)<br />En realidad yo tampoco creo que esos hilos que se unen puedan evitar un golpe, imagino que no son confortables para caer. Tal vez por eso nunca quisiera hacerlo. Detesto las redes porque me suenan a limites.<br /><br />Quizá solo quiera andar sin temor a perder el equilibrio, segura en el sendero, derecho o doblando pero con la certeza del camino.<br />Pero esas señales no aparecen. Vemos solo esas redes que no pueden ser tan útiles.<br />Está bien, estas cosas suceden.<br />Casi siempre es porque uno está seguro lo que necesita. Lo sabe.<br /><br />Y el vértigo de esta certeza incluye comprender, que en este punto del camino estamos muy lejos para obtenerlo.<br />Lo único que poseemos es un fino cordón con el que nos atamos a los sueños.<br /><span style="background-color: white; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtlOO14jyol0-zC75PX6rb6OP8CuYCtmC-XAfy4ZC_X1Mz2OK9mWrERi1LC3Ra-LUlFqwXiXl1QKM7YofCqDJ3V8hp-qPQvWP-WTGjsEXN0tvNCdqvHS4THn5cf0727vKi3zlB0iZVlN4/s1600/red.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtlOO14jyol0-zC75PX6rb6OP8CuYCtmC-XAfy4ZC_X1Mz2OK9mWrERi1LC3Ra-LUlFqwXiXl1QKM7YofCqDJ3V8hp-qPQvWP-WTGjsEXN0tvNCdqvHS4THn5cf0727vKi3zlB0iZVlN4/s320/red.jpg" width="320" /></a></div>
</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-43896294826387320592013-04-07T20:20:00.000-03:002013-04-07T20:25:25.341-03:00Fuerza natural<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Teníamos alas? como eran?<br />
Enormes como las del cóndor o pequeñas como las moscas?<br />
Yo me sentía dueña de unas increíbles, que llegaban a las cumbres más sofocantes, más heladas. Llegar a los picos máximos siempre es cruzar ciertos limites.<br />
Pero como la fábula de Icaro, acercarse a la fuente máxima de vitalidad puede ser peligroso. Los miedos se expanden, las fronteras desatan los nudos de los limites y las plumas caen, una por una hasta quedar hechas solo un recuerdo de lo que pudo haber sido.<br />
Lo sé. Eran demasiado pesadas.<br />
Ahora tengo unas plumas pequeñas sobre el lomo... pero para volar no me alcanzan.<br />
Y cuando llega la noche, todavía dudo si quiero que seas mi compañero de tierra o conservar solo este deseo del vuelo.</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6751864530587180937.post-29927221651566669522013-04-01T20:21:00.002-03:002013-04-02T20:49:14.677-03:00Pantano<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Ecuaciones estancadas me hacen procrear en la mortalidad de los vivos o engendrar seres sosteniendo la vitalidad de los muertos.<br />
<div>
Producto de la copula nacen sentimientos víctimas del desamparo; en uno porque no podrán crecer y en otros porque no obtendrán continuidad.</div>
<div>
Mientras tanto, en la sala de espera, agonizan los recuerdos y la melancolía cuando la necesidad de mutar los apremia; la vida se pone de frente y a los gritos les pide algo más. </div>
<div>
Me retiro de esos territorios deshabitados con salitas de primeros auxilios en las esquinas. </div>
<div>
Pienso que no conviene extraviarse por las causas perdidas y sus pantanos.<br />
Improviso un brindis y permito unas lágrimas furtivas.<br />
Ahora la mochila se siente más liviana para seguir en busca de la tierra fértil.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxLsxiWKYoL-v0695JYYOd9Md7hi5_geYUjx-KHfPaTfFfTtK5XpZlD_OqmwxcIDmRf-hdL0E2mCYt4rOkV53LLCu-V54fzqNbFJyFRvBeUejLSE-TEBmQvGQR6Ec_i7rRfD7ywD31xc8/s1600/barro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxLsxiWKYoL-v0695JYYOd9Md7hi5_geYUjx-KHfPaTfFfTtK5XpZlD_OqmwxcIDmRf-hdL0E2mCYt4rOkV53LLCu-V54fzqNbFJyFRvBeUejLSE-TEBmQvGQR6Ec_i7rRfD7ywD31xc8/s320/barro.jpg" width="320" /></a></div>
</div>
Adahttp://www.blogger.com/profile/16726725224723807185noreply@blogger.com0